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“Lo que toca a aquel día y hora, nadie lo sabe, ni los ángeles de los cielos, ni el Hijo, sino el Padre solo” (Mt. 24 36).

Cuenta la historia que una vez, en un tiempo no muy remoto dos pequeños grupos teníanse rencor tremebundo y envidia tal, que el barrio estaba dividido por una cerca improvisada pero contundente. Ambos lados desplegaban su nostalgia.
Decir que era Elena o Julieta no cambiaria la historia. Lo cierto es que la jovencita tenía el encanto. Cuando decimos encanto, tal vez decimos belleza, tal vez decimos encuentro, deslumbre, dulzura o simplemente el impacto de un alma que acomete con otra, con el furor de una lanza, que toca, entra y derriba.
No obstante en sus cabellos, cabalgaba la brisa agitada, junto con las miradas denodadas de los jovencitos del barrio.

Los sapos de Irene
Luego de que partieran me quedé analizando esta pocilga. El muro desvencijado en las extrañas formas que adopta la humedad. Las ratas desorientadas buscando los resquicios por donde desaparecer de esta exigua realidad. En ella, la foto de una exuberante mujer, de senos minúsculos que se exhibe en su desproporción.
Hace unos minutos se fueron, me dejaron sumidos en un profundo pensamiento e incertidumbre. ¡No sé que creer!

Un disparo se escuchó en la cabina del piloto, todos nos miramos sin entender que había ocurrido. Sus dientes volaron como el panal de abejas que recibió la correspondencia dinamitada, su cabeza rodó en el estreno de nuestros últimos días. Teníamos parada en México, el viejo Joe aguardaba las anfetaminas, ahora los agentes confiscaron el negocio, el soplón dio la lista telefónica y los nervios de la solución están exprimiendo las necesidades.

un relato breve que encontré traspapelado en mi escritorio. Debe tener ya cuatro, cinco años, sino más. Dios, como cambian las personas, como cambia la escritura...
De todos modos, es divertido y se deja leer facilmente. Con ustedes, La Muerte del Recuerdo:

El silencio de la madrugada cae rendido ante el dominio de los latidos de mi corazón. Paralelamente, la cama late al compás visceral de mi pecho. La absoluta oscuridad no ofrece tregua a mi imaginación, y en las paredes se dibujan sombras inexistentes que me impiden siquiera pensar en dormir. Boca abajo, busco acallar el golpeteo constante de mi pecho y evitar el uso irrestricto de mi imaginación. Como lo intuí, ninguna de las dos ha aceptado cesar. Irremediable, tanto el corazón como la mente parecen actuar independientemente; ¡cuántas veces deseé detener el latir de mi pecho al verla! ¡Cuántas veces quise dejar de pensarla y llegar alguna vez a concentrarme!